tag:blogger.com,1999:blog-59829472011-04-21T23:28:13.119+02:00tiempo muertobichopalonoreply@blogger.comBlogger1231100tag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-3169873499218366232007-12-25T23:46:00.000+01:002007-12-25T23:49:53.499+01:00

Hay una mujer en cueros que sin paraguas intenta borrarse bajo la lluvia. Su figura se diluye en la noche como el significado de un lunar sobre la piel. Vomita un guante y tropieza. Escupe el izquierdo y se tambalea. Las manos de una tarantela suben por sus rodillas, muslos, ingles, caderas. Aprietan. Arañan. Cae en un charco. Toca fondo de encías. Besa el barrizal. Se llena de tierra. Abarca el

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-40096436028807527152007-12-14T19:16:00.000+01:002007-12-14T19:18:10.989+01:00

Introduzco el brazo en el bosque y un silencio de seres vivos trepa por él hasta mi hombro. Cuando vayas al carnicero, dile de mi parte que te corte por aquí, por aquí, por aquí... Escucho un navajazo de luz que siega el trapecio. Mi lengua cae dura en un vaso de cristal. No soporto el burbujeo de mentes en mi barriga. Me siento sobre el nido de avestruz, entre cascarones vacíos. Espero que la

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-44514244809009171112007-07-23T00:47:00.000+02:002007-07-23T00:51:26.787+02:00

Serpiente enroscada en torno al tiempoDedos que masturban al cadáver de DiosDedos del cadáver del hombreDe la frente caída en el sueloDe la estilográfica que late con el corazón de la torreEl corazón del hombre caído al sueloEl corazón sin alma del poemaQue solloza y solloza y sollozaSerpiente en el jardín abandonadoArpa abandonada por los hombresJardín en vano.(Leopoldo María Panero y Félix J.

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-64258745655131783152007-07-19T02:06:00.001+02:002007-07-19T11:29:49.999+02:00

eran niños que jugabana que eran adultos que jugaban a queeran niños que jugaban

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-35391643670402732362007-07-04T16:12:00.001+02:002007-07-04T16:20:04.680+02:00

La llaman Lágrima y no ha llorado jamás. Su nombre real se lee con un espejo en el iris de un pterodáctilo tuerto. Lágrima la llaman y su composición química es lluvia, minerales cósmicos y brutalidad infantil. Sólo entiende de marea y deseo, hambre atrasada, colas de pescado, arpas sin encordar y placentas huérfanas. Se hace muñecas con el rastro de un animal herido; hace que un palo florezca

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-81091282514891070762007-06-09T01:42:00.001+02:002007-06-09T04:07:58.303+02:00

Cuenta la Lengua Infinita que vivió una vez en mi mente un rey con cabeza de gorrión caído. En la melancolía del pájaro pensante buceaba una tembladera que en lugar de sombra tenía dudas. La sombra de este pez de los abismos había naufragado en un punto entre las estrellas de la constelación del verbo ahogar. Durante años, compartió agua y luz con un deseo reprimido llamado Arruga en la Falda. Su

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-70777658733109406972007-05-27T14:31:00.000+02:002007-05-28T02:10:39.840+02:00

QUISE DECIR LLANURAbreve diccionario de dudas y errores comunes de la lengua infinitala palabra veneno significa mi sangrela palabra dolor significa una frente descansando contra el cristal de la ventanami sangre corre por las venas del dolorla ventana es un significante desquiciadopor ejemplo una ventana se rompe contra la frentepara romper el hielo los esquimales se desangran sin palabrasla

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-629684584396536872007-05-10T23:16:00.000+02:002007-05-10T23:18:38.849+02:00

Algo que no sabe decididamente el poeta inspirado es que trovar es difícil, que la buena poesía no cae del cielo, ni espera nada de la juventud o el deseo.(Leopoldo María Panero)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-18917726570994322272007-05-08T23:43:00.000+02:002007-05-15T13:14:29.016+02:00

Te conozcoreconocería esa peluca entre un mar de Barriguitas tiñosas y perros albinos y esos espasmos telúricos al andar son mis pasos uno a uno piedra y rayuelaMe sé de memoriael nombre de todos tus huesos me sé tus nudos dobladillos lunares sé que la entretela te da calambre cuando no puedes llorar Te he escuchadocantar en el coche con voz de cisne moribundo para espantar el tiempo para no

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-89376864108289034392007-04-25T23:28:00.001+02:002007-07-04T16:15:50.623+02:00

Coloradas las clavijas del Niño Robot iluminan los bisontes de la cueva. Afuera llueven termómetros llenos de fiebre. Sus manos, aún sin el don de hacer sombras, se agarran a la alegría salvaje de un llanto sobrenatural. La Rabia se peina el monte de Venus. Llegaron en gigantescas pirámides invertidas desde más allá del Sol, donde dicen que se extienden las Cosas Nuevas. Le ofrecieron sacos de

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-79978073996983170382007-04-13T14:00:00.001+02:002007-04-14T14:34:58.359+02:00

Llevo 63 horas rasgándome las vestiduras. Llevo 7 años cosiendo descosiendo botones en mi camisón. No puedes sentir lo desnuda que estoy. No sabes lo negros que están mis ojos. No sabes lo blanco de mi cuerpo. Estoy delgada. Todos mis huesos y tristeza a través de mi piel. Y en las oscuridades de mi cuerpo aún puedo oler tu pelo húmedo. Qué hago ahora con este cuerpo. Sigo rasgando. Acaricio el

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-89465709844805752092007-02-14T11:31:00.000+01:002007-02-16T00:41:01.793+01:00

Ahí van en vientos solares tras el rugido de una motocicleta Alfalas novias adolescentes de azúcar granos sangre tatuada labios de cristal sin futurolos brazos llenos de rosas un diminuto cadáverlatiendo ya en el vientre estriado.

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1170718387857664492007-02-06T00:32:00.000+01:002007-02-06T00:35:12.116+01:00

Aún recuerdo aquel paraguasQue llovía por dentro.Un paraguas que mojaba a quien lo usaba.En los días soleadosTú te ibas al centro.Y la gente que pasaba te miraba.Y fue entonces cuando me paréA observar a la chiflada del paraguas.Nadie terminaba de entender,y hubo una señora que gritó:¡Enciérrenla!Te escondí tras una esquina,Cerraste aquel trasto,Y nos fuimos sin preguntas a mi casa.Y ahora llueve

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1167841612527140452007-01-03T17:26:00.000+01:002007-01-03T17:29:49.086+01:00

sólo una cicatriz nos separa de la locura, del olvido de nosotros mismos que en el espejo se llama el doble o nada, que te saluda todas las mañanas en la escalera y cada día se parece más a ti, pero no importa, si no duele no hay enfermedad, si se nos cae el pelo a mechones, otra vez hambrientos y borrachos y aislados en el ascensor hacia la perrera, eres un hombre o un perro disfrazado? no

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1164926041094308482006-11-30T23:33:00.000+01:002007-02-06T00:38:35.066+01:00

Elegir la palabra y dejar que caiga de tu boca como baba radiactivaCareta risueña para mañanas de holocaustoOfrecerles tu vida en sacrificio para sobrevivir un día másDecir hola y adiós apretando un erizo rosa en el bolsilloEscuchar con los ojos bien abiertos la llovizna de la cafeteríaArrastrar un silencio posnuclear tras el primero de dos besosMantener el brillo crudo cuando eres protagonistaNo

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1160835917965692232006-10-14T16:24:00.000+02:002006-10-14T16:27:36.303+02:00

HE conocido la inexorable tristeza de los lápices,Primorosos en sus cajas, el dolor del bloc y del pisapapeles,Toda la miseria de los sobres de manila y del mucílago,La desolación en los inmaculados lugares públicos,La solitaria sala de espera, el lavabo, el conmutador.El inalterable pathos de la palangana y la jarra,El ritual de la impresora, del sujetapapeles, la coma,El infinito duplicado de

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1159887815803087022006-10-03T17:02:00.000+02:002006-10-03T17:03:35.816+02:00

Algo horriblemente frío cae sobre mis espaldas. Algo pegajoso se adhiere a mi cuello. Una voz que viene del cielo grita: "¡Monstruo!", sin que yo sepa si es de mí o de mis vicios de lo que se trata, o si me avisan, por lo demás, de que un ser viscoso se adhiere a mí. (Max Jacob, El cubilete de dados)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1158972807472200092006-09-23T02:52:00.000+02:002006-09-23T02:53:27.486+02:00

un millón de sombreros descabezados saludan a la muerte con bigote caras tristes desde los caballitos centelleantes déjanos marchar bruja a la boca del lobo una hoja de cuaderno atragantada con flores en los márgenes charcos en los que papá se curaba de los accidentes de tráfico hojas de morera con gusanos de seda sobre mamá tumbada en la cama soñando con los caballitos centelleantes cinco duros

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1158243358003872832006-09-14T16:14:00.000+02:002006-09-16T03:18:31.733+02:00

El día en que el cura empezó a aullar como el viento entre las rocas supimos que era el fin. Nos colocamos los capirotes verdemares en la cabeza; cogimos los cetros, las cruces y estandartes, y nos plantamos a esperar a la vera del camino de escarabajos, junto al olivo sin sombra. Al caer el sol pasó la cabalgata del corazón prehistórico y tras su estela desaparecimos. Cantamos toda la noche

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1157161374252819072006-09-02T03:41:00.000+02:002006-09-11T14:57:05.063+02:00

en aquellos pechos de Blancanieve curando su herida con pañuelo de seda : se casó con un infeliz que no tenía dónde caerse muerto : ahora tengo un cuerpo blanco como la nieve : y los labios rojos de puta : y los sueños : en que la Bella Durmiente del Bosque despertaba sobresaltada una y otra vez : y encontró al príncipe ahorcado con su cinturón de noche :en las copas de los árboles de un reino

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1154741385653552712006-08-05T03:29:00.000+02:002006-08-05T04:05:23.296+02:00

Todo se puede bailar: es cuestión de seguir la música de Las Pléyades y el deshielo de miradas en el solar de la pista. Todo se puede bailar: sus manos te revolean hacia la extinción, girando absorto en la bola de espejos. Inventa una coreografía sin sentido. Deshaz la mudanza a corazón abierto. Cálzate las zapatillas rojas hasta que la sangre del viejo bisonte trote sobre tu tumba. Captura en

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1153526459557290482006-07-22T01:42:00.000+02:002006-07-22T02:00:59.576+02:00

CÓPULA CON EL CADÁVER DE LA POESÍA(Francisco Javier Casado)Leopoldo María Panero (Madrid, 1948) está muerto ("Compro el periódico y leo sin asombro/ que ayer he muerto"; "decidí morir hace mucho, en el setenta y siete"). Leopoldo María Panero, poeta terminal (como lo fueran Rimbaud, Lautrèamont, Blake, Bataille, Artaud, Baudelaire...), hijo y hermano de literatos, narrador de cuentos imposibles,

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1152583602173337582006-07-11T04:06:00.000+02:002006-07-11T16:31:50.683+02:00

Abstraído en la cama escuchas la música de tu infarto. No preguntes al capitán Nemo: te mentirá; te mandará a la fosa de las Aleutianas y te detendrán por tráfico de pieles. Que tu rumbo sea cantado por las sirenas. Que la Osa Mayor devore la brújula de tu pecho. Recuerdas el mar que has visto en cine. Sientes los cuernos de los narvales tocando al pórtico. El monzón te besa los ojos y pone una

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1151582913766600622006-06-29T14:07:00.000+02:002006-06-29T14:16:28.153+02:00

El baile caótico de la infancia llega a su fin: las doce en el reloj: las caretas van cayendo y ruedan por la pista: los participantes se echan las manos al rostro y corren detrás de las columnas, como en un último y vano intento por permanecer en el calor de la fantasía.Es tarde. Recelosos y desnudos acudimos al centro del salón para darnos cuenta, entre risas nerviosas y suspiros de alivio, que

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1149346387809800192006-06-03T16:52:00.000+02:002006-06-03T16:53:07.820+02:00

Intento mimetizar mi sombra y mezclar el aliento con la sustancia de su desesperaciónMe visto de pellejosy azoto la tierra por la que trotamoscon mis rodillas descarnadasHundo las manos en el lodo caliente de su caja torácica Desprendo la luz bajo las uñas de los gatosy me dejo llevar dentrodel útero de la tarántula                hacia el humilladero de la caligrafía.

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1147252545805060342006-05-10T11:13:00.000+02:002006-05-10T11:15:45.816+02:00

Dentro hay una mentira luminosa: si acercas la cara la sentirás latir como si buscase su juguete favorito entre los escombros, como si quisiera asesinarte por haber perdido su muñeca mordisqueada entre los escombros; porque los papás empiezan las guerras y por el bien de sus bebés desatan el rosario de la auroray los niños muertos perdemos nuestros dinosaurios entre los escombroshijos de

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1145726362553959422006-04-22T19:18:00.000+02:002006-04-25T11:26:21.930+02:00

Le desenrosco el pezón y surge la cabecita mojada de un pájaro azul. Este cuarto huele a pellejo de mar, trina irritado, abrid la ventana. Al correr el vidrio, el gorrión vuela dejando una estela de sangre que une la bóveda celeste con su seno. Intento detener la hemorragia a manotazos: aprieto, pero el chorro se dispara aquí y allá: bebo, lamo, succiono, desgarro nudos desesperados, hociqueo,

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1144518208089897982006-04-08T19:42:00.000+02:002006-04-08T20:07:11.500+02:00

La adolescencia no será televisada. Todos tenemos un ángulo viejo esperando para ser fotografiado junto a un pirata y dos loros de colores. Disecar y ordenar mis impulsos eléctricos, domar las contradicciones, educar mis dudas. Todos dicen: sé sincero; pero te llama el asesinato a gritos y el pensamiento desnudo es el monstruo más feo y arrugado que se pueda imaginar. Y amas mal, de la manera más

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1142175958322096682006-03-12T16:02:00.000+01:002006-03-12T16:05:58.576+01:00

Como quien se olvida en una posey tras siglos de ser estatuacon un viraje de timónse le rompen los tuétanos del huesoComo al que de una carcajadase le agrieta la máscaraComo quien habla por vez primeracon un desconocidoy da palos de ciego en charcos de ideasy nadie es de verdadComo el que despierta desnudoen la intemperie serril del almamiras       la herida abierta en el espejoy te quedas sin

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1141569726510736202006-03-05T15:41:00.000+01:002006-03-05T15:42:06.523+01:00

Me odio cuando tiemblo de la emocióncuando no puedo dormir porque bajando por el espino del día me he dejado las zarpas, los cuernos y el instinto de no pensary en la raíz cuadrada de la noche roo tubérculos rosadosy doy vueltas perdido en la feria en que me amaste de niñoentre espantajos y manzanas de caramelohasta que me limpio los besos a restregones contra la almohadarezando con las branquias

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1140910092803150932006-02-26T00:25:00.000+01:002006-02-27T13:53:12.126+01:00

Estaba casado con una mujer lo arbitrariamente hermosa para que, a pesar de su juventud insultante, fuera superior a su juventud su hermosura.Ella se masturbaba cotidianamente sobre él, mientras besaba el retrato de un muchacho de suave bigote oscuro.Se orinaba y se descomía sobre él. Y escupía -y hasta se vomitaba- sobre aquel débil hombre enamorado, satisfaciendo así una necesidad inencauzable

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Al amanecer, la niña de cabellos ahumados me recogerá de la tierra para llevarme al tenebroso Corazón de la Chatarra, donde mi oficio será colorear por siempre el pecho de los muertos.

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Estoy aquí y lejos. Más allá de mis ojos: la nada vestida de novia. En la vidriera venden cruceros suicidas a los fiordos de tu esternón. Ven conmigo, jugaremos a estatuas en la caída de un acantilado. He sacado una piedra de la tierra húmeda: es tu regalo de bodas. Estás aquí y tan lejos. En la noche morderé tus rodillas como lobo escuálido luchando contra el invierno. La tundra sellará nuestro

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1138832487551616352006-02-01T23:20:00.000+01:002006-02-24T17:45:07.816+01:00

Yo no soy tu niña, santo varón; yo nací en el desierto hace miles de años y en mi lengua han ardido curas y demonios, hidras y aedos, putas, eunucos, héroes y reyes magos. No cantes mi dulzura porque llevo las ubres cargadas del veneno de la vida, y en mi vientre se gesta la destrucción. Cada vez que me llamas cielo lamo a un ángel y escupido cae en este orco, el más profundo y ensortijado, de

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Buscar la soledad es, exclusivamente, huir de cualquier voz.Soledad, pues, es la playa, el páramo, la cañada; soledad es el pájaro, el árbol, la hiedra, la nube; soledad, el rebaño, el cadáver, la habitación cerrada; soledad es el río, el sueño, el muro; soledad es el silencio o el ruido; todo, en fin, todo aquello en que no intervenga ni de cerca ni de lejos la disparatada y estrambótica voz del

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Como un viajero que llega a pleno sol con los faros encendidos, las manos frías y las pupilas blancas de tanta niebla. Intento ordenar el caos de mi escritorio; aunque ya me pierdo en el bosque de libros, cuadernos, estuches vacíos, máscaras recortables, borrones, mapamundis... Lejano. Restregando mi lomo contra las magnolias; el hocico en la hojarasca. Me buscan porque una familia de cíngaros,

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UNO. Levantarme cada mañana.DOS. Caminar erguido con zapatos.TRES. Trabajar a cambio de papelitos de colores con números impresos.CUATRO. Cumplir irracionalmente ciertas obligaciones cotidianas que descargan mi conciencia, como cortar violetas durante un eclipse; atrasar desnudo el reloj veinticuatro horas cada medianoche; mordisquear las yemas de los dedos de geishas muertas en flor; y correr de

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El monstruo instinto se pone tacones de charol y camina tu vientre, succiona tu sexo y extrae con la lengua al niño bestializado que hay en tiTodo furia el pequeño bruto berrea bocanadas de leche en la barba de Dios, quien con una nana atómica lo arroja al útero del infinito y lluvia bautismalDuerme hijo de puta duerme, tus manos son estatuas del verdugo, tus ojos fotografías de nada, entre tus

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Quiebra el ojo usando la cuchara de nácar. Llegará el sueño a deshacer, con un beso en la boca sedienta, el maleficio de la vigilia. Revuelve. Aún se escuchan, lejanas, las oraciones de los animales. Ya respira la piedra, se desnuda el fuego, en caricias arde Roma. Trágate a los niños. Traga. Pierde. Y nos veremos esta noche, en el ocaso del Siglo de las Luces, entre las columnas florecidas del

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1136403318051463142006-01-04T20:34:00.000+01:002006-01-04T20:43:41.890+01:00

En la selva hay una niña negra con hoja de plata. Diecisiete Hombres Nublados la buscan para ofrecer sus muslos en sacrificio al Capítulo VII. Se enredan ahora Dios y un tigre lisiado; éste vomita plumas y aquél, con los ojos vueltos hacia dentro, menciona arcángeles y santos sin nombre. Se diría que la narración a partir de aquí se dilata en vano; pero en la demora el mar se ha dormido, y los

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1135894210488631802005-12-29T23:08:00.000+01:002005-12-29T23:20:24.093+01:00

(Oración de los niños muertos)Papá cúranos el pensamiento : limpia la polución nocturna de nuestras entretelas : desgarra la carne consciente en rosas centrífugas : que se me caigan las manos si me toco : que me quede ciego si bebo lágrimas de animal : que pierda la cabeza si piso una mancha : no permitas que corramos subnormales campo a través : prométenos siempre un camastro en Auschwitz una

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1135386254664005552005-12-24T02:02:00.001+01:002005-12-26T02:06:43.843+01:00

Extírpame el órgano del sueño y cósemeen el bocado una noria de clavículas y temporalespaséate y en los ponis turquinos de muerte y latay sonríe al zoótropo con algodón rosaentre tus dientes haz que me olvide muerdela vena cava que une mi cerebrocon la gatera de la lunaluce un zarcillo chupadoen el punto ciego de mi pupila que sóloqueden de estos labios las grietas de tu memoria y por las noches

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1135040127621424762005-12-20T01:46:00.001+01:002005-12-20T02:04:20.983+01:00

Será tan hermoso morir cuando llegueLa noche de al fin morir de al finDe al fin amor mío de morir la noche de al finMorirUna noche de espinos en flor en los confines de los perfumes y de la nocheUna noche profunda como la tierra para callarUna noche tan hermosa que voy a creer hasta el último momentoDormir el sueño de tus brazosEn el país sin nombre sin despertar y sin sueñosEl lugar de nosotros

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1134241982303315052005-12-10T20:12:00.000+01:002005-12-10T20:27:25.006+01:00

Bostezo y de un zarpazo entre los ojos vuelves a míMe sorprendes despeinado, barba de cuatro siglos, ojos repiqueteando en mi interior como muñeco hueco lleno de cascabeles Hola, perdona el desorden: los gatos de tu ausencia han estado jugando con mi almaAhora mismo los ahogo en la bañeraEstoy tan vacío que las lágrimas han ocupado mis adentros y pagan el alquiler con nudos de garganta y huesos

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1132842334502135462005-11-24T15:24:00.000+01:002005-11-24T15:25:34.513+01:00

Lupercus se concentra en desnudar su terror de imágenes cinematográficas, melodías martirológicas y arañazos ancestrales. Me escuece el sueño, medita mientras hunde los brazos en la tierra húmeda. La Virgen de los Bichos, personaje de su mitología infantil, aparece coronada de pellejos sanguinolentos en la cabecera de su cama. Con manos ardientes le tapa los ojos: ¿quién soy? Tétrico calidoscopio

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1132786304611625432005-11-23T23:42:00.000+01:002005-12-26T02:24:14.323+01:00

El viejo Teofasto se va a la cama. Ha pasado todo el día lidiando con las ciencias ocultas, recitando ensalmos y sortilegios, y está claro que tanta convivencia con lo hermético deja para el arrastre al más pintado.Siguiendo cansinamente a su propio candil, Teofasto se detiene ante su bien surtida biblioteca y de una de las cientos de celdillas saca una mano cercenada, vieja y llena de arrugas.-

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1131461940557607112005-11-08T15:40:00.001+01:002005-11-08T15:59:00.560+01:00

Sueñas con incendiar el universo y ni siquiera has logrado comunicar tu fuego a las palabras, ni siquiera has conseguido encender una sola...*Nada seca tanto la inteligencia como la repugnancia a concebir ideas oscuras.*Aun hallándonos a mil leguas de la poesía, dependemos de ella todavía por esa súbita necesidad de aullar -último estadio del lirismo.*Misterio, palabra de la que nos servimos para

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1130682607639754932005-10-30T15:29:00.000+01:002005-10-30T15:42:13.796+01:00

En la hondonada de su esternón, como aguzanieves atrapado por la fría huella del infinito, Giordano Bruno intentaba desentrañar el misterio del universo. Arrancaba rosas centrípetas de acantilados en carne viva. Chupaba embebecido los senos blancuzcos de la Luna: ma, baa, ta. Silencio adentro: mira su viejo nocturlabio, se sacude de broza y sueño la pelambre y asevera: mi alma volará ardiente

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1130165817581775422005-10-24T16:56:00.000+02:002005-12-26T02:24:56.650+01:00

Nazcoentre caracolas de mar en una playa de noviembre. Odio el mar. Miento acerca de mis constantes vitales. Me humillo ante el cielo. Pierdo la mirada en cavernas prehistóricas. Ignoro las artes de tatuar sueños, llorar lodo, cazar la luz de las gotas de lluvia. Mi sombra me condena a pudrirme bajo el solcrezcoen un vaso de agua como el tubérculo olvidado de un niño en coma. Me doblo. Me suicido

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1129639192937193332005-10-18T14:36:00.000+02:002005-10-18T14:39:52.943+02:00

Escribo de lo que ni vi, ni comprobé, ni me enteré por otros, acerca de lo que no existe ni puede en principio llegar a ser. Por esto los que me lean no deben creerme.(Luciano de Samosata, Verdadera Historia)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1128986894179154822005-10-11T01:01:00.000+02:002005-10-12T14:36:01.433+02:00

Viejo clavicordio escondido en la penumbra del cuarto: ahora me miras a través de los ojos quiméricos de la araña, en el rincón de la noche iroquesa, en fantasmagóricas llanuras donde antes florecían los bisontes. He entrado silencioso en el perro del corazón para volver a escuchar los poemas que te escribí: gruñen jadean aúllan que ya no siento nada, que soy una cabeza de rinoceronte rellena de

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1123504139580535112005-08-08T14:18:00.000+02:002005-08-08T14:29:56.456+02:00

La incomprensión no es mi escudoes mi puerta.Cuando me abran encontraránla noche cerrada.(Sergio Algora, Otro rey, la misma reina)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1122593447022505602005-07-29T01:27:00.000+02:002005-07-29T03:50:23.376+02:00

Mi mente posee la fragancia de una blanca flor,en negros tallos fija sangre verde,hacia la sangre negra atrae cerdos hambrientosy caballos rojos.Mi mente es una vaca sagrada,sangra en la elipsis.(Tomaz Salamun)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1120783460405812852005-07-08T02:43:00.000+02:002005-07-08T02:49:40.740+02:00

Cuando duermes tienes la cara fláccida. La boca está hinchada y fea. Tienes una desagradable arruga en la frente. Hueles a sueño y a lágrimas. Veo latir tu pulso en la garganta. Tienes una cicatriz que normalmente tapas con maquillaje.¡Elisabeth! ¡Elisabeth!Está llamando otra vez. Averiguaré qué quiere de nosotras. Aquí, lejos, en nuestra soledad.(Ingmar Bergman, Persona)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1120004044633883512005-06-29T02:10:00.000+02:002005-06-29T02:29:04.633+02:00

Si me dijeran: te quedan veinte años de vida, ¿qué te gustaría hacer durante las veinticuatro horas de cada uno de los días que vas a vivir?, yo respondería: dadme dos horas de vida activa y veinte horas de sueños, con la condición de que luego pueda recordarlos; porque el sueño sólo existe por el recuerdo que lo acaricia.(Luis Buñuel, Mi último suspiro)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1119796979502761292005-06-26T16:42:00.000+02:002005-06-26T16:44:16.853+02:00

Todos ellos conocían a Leonela. La habían visto, algunos decían haber hablado con ella. Un día decidí seguir a uno de ellos. Se dirigió al número ocho de una calle estrecha y silenciosa. Se introdujo en un portal oscuro. Hubimos de subir dos pisos más, antes de que llamara a la puerta. Entramos. Sobre una pantalla, un proyector oculto dibujaba la imagen de Leonela. Me abrí paso entre ellos, quise

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1117900656965576232005-06-04T17:52:00.000+02:002005-06-04T17:57:36.970+02:00

Corte el bebé en rodajas o pedazos que no sean demasiado gruesos; dórelos un poco en una sartén con mantequilla, después añada perejil picado muy fino. Déjelo freír todo junto durante cinco minutos, espolveréelo con una cucharada de harina, y cuando la harina se haya mezclado con la carne, rocíelo con una lágrima y un vaso de leche de mamaíta. Sazónelo con sal y pimienta y déjelo cocer durante

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1117672149421298172005-06-02T02:23:00.000+02:002005-06-04T17:58:24.986+02:00

El primer muerto vestía de negro y no parecía dormido. Me dio mucho miedo y una extraña pasión hacia el silencio. El foso no era muy hondo, cabía justo la caja y mi cuerpo. Sentí caer la tierra a golpes en mi espalda y aún recuerdo -cuando intento comprender que no es verdad, que yo no estuve allí- que abrí los ojos del muerto bajo tierra y en ellos vi el mar.(Ana María Moix, Baladas del dulce

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1114136568702279452005-04-22T04:21:00.000+02:002005-04-22T04:22:48.703+02:00

La Gran Araña es capaz de recorrer sobre sus hilos de metamateria distancias imposibles. Su capacidad de movimiento incluye todas las dimensiones, incuido el tiempo, por donde deja resbalar su veneno, que gotea y, al caer, crea mundos. La Gran Araña trama en el vacío nuestros destinos como quien lanza una piedra al azar y te rompe la cabeza, pero no sabe, en su inconsciencia infinita, que un día

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1112710369269225022005-04-05T16:06:00.000+02:002005-04-05T16:15:54.996+02:00

En el fondo de mí, en una habitación que no tiene puerta, muy lejos, más allá del tiempo de las cosas, cautiva y atenta, está mi muerte esperándome.(Emmanuel Bresson)_____La imaginación, como un insecto de la noche, ha volado distancias que ni el vértigo ni la noche conocen.(Felisberto Hernández)_____El pensamiento tomado irónicamente como objeto por algo que no es el pensamiento.(Maurice

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1112014468296121032005-03-28T14:50:00.000+02:002006-01-27T12:08:28.956+01:00

La poesía y los sueños son agujeros mágicos que nos comunican con el bosque de sombras.Esta noche sabemos, por culpa de Nietzsche, que todo en la vida es máscara para ocultar, sosegar o disimular nuestro lado oscuro, ancestral, dionisiaco. Sin la mentira cotidiana nos perderíamos en una realidad alucinante, devastadora. Dios no es más que un placebo para aplacar nuestra sed enferma.La sombra, por

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1111784891251150302005-03-25T22:02:00.000+01:002005-03-25T22:15:10.753+01:00

Agujeros moradosllenan de pozos rosas el campo interminable.Bajo la luz de Marte, bajo la luz de Sirio,ella moja sus piernas en la lluvia caídamientras los blancos arcos se alejan como ovejasen un claustro infinito que se apaga y se enciende.La soledad del cielo se comprende en la cruz.Palabras de cristal forman castillossobre el dorado libro de páginas quemadas.Debajo de la frente aparecen los

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1110028625419900362005-03-05T14:10:00.000+01:002005-03-05T14:23:10.210+01:00

Degradar significa entrar en comunión con la vida de la parte inferior del cuerpo, el vientre y los órganos genitales, y en consecuencia también con los actos como el coito, el embarazo, el alumbramiento, la absorción de alimentos y la satisfacción de las necesidades naturales.En la topografía corporal, los infiernos están representados por las imágenes de lo bajo corporal y las de la gran boca

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1109263583929562262005-02-24T17:39:00.000+01:002005-02-26T13:45:56.876+01:00

EL AMOR NO ES RELIEVEHoy te quiero declarar mi amor. Un río de sangre, un mar de sangre es este beso estrellado sobre tus labios. Tus dos pechos son muy pequeños para resumir una historia. Encántame. Cuéntame el relato de ese lunar sin paisaje. Talado por el bosque por el que yo me padecería, llanura clara. Tu compañía es un abecedario. Me acabaré sin oírte. Las nubes no salen de tu cabeza, pero

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1108664231528291712005-02-17T19:11:00.000+01:002005-03-02T17:55:16.100+01:00

- Escucha, yo odio la pureza. Odio la bondad. No quiero que exista la virtud en ninguna parte. Quiero a todo el mundo corrupto.- Entonces soy lo que necesitas. Estoy corrupta hasta la médula.- ¿Te gusta hacer esto? No me refiero a hacerlo sólo conmigo.- Me encanta.- Te deseo. Te deseo. Te deseo...

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1107109696516379002005-01-30T19:26:00.000+01:002005-01-30T19:35:16.946+01:00

Estoy bebiendo y fumando, anestesia las ruinas. Éramos olas, éramos olas... Y ya no dormimos amoratados bajo el sol de medianoche. Verano indio entre mis dedos helados. No quiero las sobras de los tigres: todos amamos el cristal cuando aún es suave. Qué valientes y qué genocidas. Ven al bosque y te enseñaré la entraña del viento. Donde los rinocerontes se quedan fríos como el pasado. Chuparemos

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1106940585550053712005-01-28T20:23:00.000+01:002005-01-28T20:29:45.550+01:00

Luz que se pudre, no sería la oscuridad la peor condición. (René Char)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1106761576496521642005-01-26T18:43:00.000+01:002005-01-26T18:46:16.496+01:00

El motivo de que no pase los días sumido en la desesperación y las noches llorando es que estoy enamorado de esta ruina que soy. Por ello no merezco compasión alguna y lo probable es que no la obtenga: ya basta con la compasión que tengo. (W.N.P. Barbellion, El diario de un hombre decepcionado)

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Tengo el recuerdo de un antro oscuro y húmedo en donde, bajo bóvedas de un oro deslustrado, que soportan el peso del mar y contienen su tremenda, lenta acometida, animales yacientes duermen como si nada esperaran, como si en absoluto esperasen despertar; pero el aire se tensa entre los arcos en penumbra y una grieta de luz nos amenaza en sueños. (José Ignacio Serra)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1104111150864683932004-12-27T02:25:00.000+01:002004-12-27T02:46:12.303+01:00

En las habitaciones alquiladas había cámaras de vídeo ocultas para grabar, cuerpo a cuerpo, toda nuestra vida pornográfica. Las sábanas tenían entonces una sonrisa sucia en los labios. Cada noche, cuando ya sólo se escuchaba la marea del vestíbulo, moría en tu espalda como una mariposa bañada en neón. Oh qué extraño placer era sentir aquel asco en los vasos de agua con restos de carmín, y en el

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1101832212820704592004-11-30T17:23:00.000+01:002004-11-30T17:30:12.833+01:00

- (todos): Cumpleaaaaaaaños feeeeeeliz Cumpleaaaaaaaños feeeeeeeliz te deseamos toooodooooos Cumpleaaaaaaños feeeeeeliiiiiiiiiz - Fiuuuuuuuuuu!!!!!!! Fiuuuuuuuu!!! - (todos): Bieeeeeeeen!! - ¡dame coca-cola! - ¿puedo empezar ya la tarta? - ¡No quedan lacasitos rojos! - este regalo es de los dos - ¿que deseo has pedido? - moriréis en silencio.

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Hola monicaco depresivo, has salido ya de la isla? Los niños se han quedado dormidos en la cuneta de la carretera... Besos de tu familia muerta*

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1100207015220966992004-11-11T21:45:00.000+01:002004-11-13T17:07:08.043+01:00

En la esquina de enfrente un hermoso niño miserable medita sobre el final que tendrán las inmensas ciudades cuando las aguas cubran sus horrendos campanarios de zinc. (Miguel Labordeta)

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Suéñame suéñame aprisa estrella de tierra cultivada por mis párpados cógeme por mis asas de sombra alócame de alas de mármol ardiendo estrella estrella entre mis cenizas Poder poder al fin hallar bajo mi sonrisa la estatua de una tarde de sol los gestos a flor de agua los ojos a flor de invierno Tú que en la alcoba del viento estás velando la inocencia de depender de la hermosura volandera que

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En la infancia yo ejercí con fervor la adoración del tigre: no del tigre overo de los camalotes del Paraná y de la confusión amazónica, sino el tigre rayado, asiático, real, que sólo pueden afrontar los hombres de guerra, sobre un castillo encima de un elefante. Yo solía demorarme sin fin ante una de las jaulas en el zoológico; yo apreciaba las vastas enciclopedias y los libros de historia

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Quisiera que mi padre hubiese sido un tiburón. Que hubiese hecho pedazos a cuarenta arponeros (Y yo habría aprendido a nadar en su sangre) Mi madre una ballena azul mi nombre Lautréamont Muerto en París en 1871 desconocido. (Heiner Müller)

bichopalonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5982947.post-1098100492167271732004-10-18T13:50:00.000+02:002004-10-18T13:54:52.166+02:00

El operador encargado de la estación de telegrafía sin hilos de la Isla de Sable, captó un fragmento de mensaje que podría haber sido emitido el domingo por la noche a tal hora por el... El mensaje decía en particular: ALGO FALLA, pero no indicaba la posición del avión en ese momento y, debido a las pésimas condiciones atmosféricas y a las interferencias que se producían, el operador no pudo

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Hablo con un coche de Scalextric rojo, me dice: hermano, la vida golpea, la vida golpea, la vida golpea. Y una niña hundida en un sofá negro canta los ángeles árabes buscan en la medina un beso ortopédico. Son tan inocentes que me hacen llorar. Sube, baja, rodea mi corazón cansado haciendo piruetas como un volcán ruso. Llega a la lengua del infierno, se lava las manos y los brazos, coloca su

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Chicha. Cachimba. Ladrones de aceite. Zumbido. Muka. Rosas cardiovasculares luminiscentes. Demonios en Hidra. Globo enfadado espina Verne. Cabeza plateada de conejo rabioso. Constela mis lunares en los ojos de un navegante dorado. Nebulosas al abrir la nevera. Supernova en la Nube de Magallanes. Latitudes, peces y caballos mareando el silencio. Espumas. Espumas. Esto, querido impensable hijo de

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El Sol en mi cabeza es de muchos colores.

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23. 8. 88 "Tú que tienes facilidad para escribir"... se me sube la sangre a la cabeza. Esos cretinos se creen que escribo páginas como un árbol da hojas. No saben o no quieren saber que delante de una página, y a veces antes de escribir una línea, me encuentro tan mal que tengo que fumarme un puro, hacer el amor o comerme un paquete de galletas. Levantarme y sentarme varias veces, arrancarme una

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No había sido un jardín con suerte. Quizá en aquellas tardes del Mediterráneo se sentaban a tomar una taza de café dos viejos amigos, Ulises y Eneas, y se olvidaron, crueles como siempre, de limpiar los ceniceros, la lluvia enmohecida, las sombras de todos los que habrían de ahogarse en la tempestad de sus brazos. ¿Quién fue el jardinero de aquellas ruinas? La madre de los mirlos entonó la Oda

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El espejo se viste de esmoquin, ajusta la pajarita a su cuello almidonado, arrima la silla al balcón y, con una cabriola, salta al vacío rompiéndose en una constelación de perros rabiosos. El carrusel de las almas hace tiempo que cerró. Una lona polvorienta lo cubre, y en él ya sólo se pasean los grillos y la séptima cara del Diablo. La puerta conduce al maletero de un avión; a cualquier

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En los aparatos de aire acondicionado se puede escuchar el mar. Esta mañana me he mirado al espejo y no me he reconocido. Cada vez tengo más arrugas y menos memoria. Me da la impresión de que hospedo a una sanguijuela diminuta en el alma, alimentándose del día a día, chupándome hasta la última gota de voluntad, sin que mi esqueleto pueda hacer nada. Mi esqueleto brilla en la oscuridad como

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Un día despertamos y a nuestro lado, revoloteando sobre las cabezas como un insecto, cada habitante del reino tenía un asterisco. Sospechamos entristecidos que la noche anterior habíamos sido explicados. (Sergio Álgora, Otro rey, la misma reina)

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PARADOJA Soy un reptil y los reptiles no aman Ya los viejos alquimistas lo sabían Si cuando arriba hay luna llena tomas un cuchillo de jade y raspas la capa de irrealidad que cubre el espejo verás tu verdadero rostro: eres un reptil Los reptiles nunca duermen Los reptiles nunca escriben poesía

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Ahora lo sé; un día me morí. Sucedió a finales de 1982. Desde hacía tiempo pensar en la muerte me aliviaba. Muchas veces, caminando por la ciudad, me descubría imaginando que un francotirador preparaba su rifle, se apostaba en una terraza y me esperaba. Buscaba mi cabeza con el teleobjetivo, centraba exactamente en mi sien el punto de mira y dejaba de pensar en cualquier otra cosa. Yo caminaba

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La gran fatiga de la existencia tal vez no sea, en una palabra, sino ese enorme esfuerzo que realizamos para seguir siendo veinte años, cuarenta, más aún, razonables, para no ser simple, profundamente uno mismo, es decir, inmundo, atroz, absurdo. La pesadilla de tener que presentar siempre como ideal universal, superhombre de la mañana a la noche, el subhombre claudicante que nos dieron. (L. F

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Adams, Aiken, Alberti, Aleixandre, D. Alonso, Amis, Andersen, Anónimo, Apocalipsis, Apollinaire, Aragon, Arcipreste de Hita, Árguedas, Arlt, Arreola, Asturias, Auster, Baroja, Barrie, Basílides, Bataille, Baudelaire, Becerra, Beckett, Benedetti, Benet, G. Benn, Bradbury, Brecht, J. Berger, R. Bernal, A. Bertrand, Bierce, Bioy Casares, Blake, Bloom, Bocángel, Bolaño, Borges, F. Boso, Breton,

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Atrapar el vacío con los dedos como el suspiro último del animal. Desangrarlo en el suelo del suelo y hacerse una careta con su piel pálida. Cazar a los dedos por sorpresa tecleando alegorías de nada para nadie en ningún verso. Contener al último animal del suspiro esperando ya sólo a que caiga la noche como un violador castrado.

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"He conocido la inexorable tristeza de los lápices." (Theodore Roethke) Todas las despedidas se parecen: increíbles, tibias, plateadas, deberían reproducirlas fotográficamente en las cajetillas de tabaco. Los autobuses seguirán yéndose igual, por la misma carretera mojada, bien abrigados, el vaho. La vi después de tres años y sólo me dijo que trabajaba como vendedora, que estaba empezando a

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Todos, en el fondo, amamos la muerte. Así como el pesimismo es un síntoma claro de inteligencia ("quien acrecienta su saber acrecienta sus penas", reza el Eclesiastés), adorar a la muerte es un acto inconsciente de amor a la vida. Aquéllos que prefieren ignorar a la descarnada, los optimistas de postín, los que ensalzan la vida como ensalzarían la potencia del motor de su coche, cometen un

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55 Y si quisiéramos ir a la Luna, ¿qué sería lo primero que tendríamos que hacer? QUERER

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Lo que más me reconcilia con mi propia muerte es la imagen de un lugar: un lugar en el que tus huesos y los míos sean sepultados, tirados, desenterrados juntos. Allí estarán desperdigados en confuso desorden. Una de tus costillas reposa contra mi cráneo. Un metacarpio de mi mano izquierda yace dentro de tu pelvis. (Como una flor, recostado en mis costillas rotas, tu pecho.) Los cientos de huesos

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Pablo Acevedo ADVENIMIENTO Mi mente, girándula extravagante e inexacta, reconoce la distancia del corazón a la boca doblada mil veces. Fumador melancólico, acuno en mi pipa de brezo un niño de humo. Mi corazón es el vórtice que arruina las plegarias de mi infancia. En el fondo de mis ojos un animal deforme festeja el advenimiento de una nueva revelación. Tengo la noche de los siglos guardada en

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VIERNES DE CENIZA DESDE EL PARNASO VACÍO SÓLO EL VIENTO CONTESTA Cuando los amigos te arrancan la piel a tiras, hacen de tu cuerpo picadillo y arrojan la entraña del deseo al coso; cuando ya sólo te queda ser la indigestión de una jauría de perros hambrientos Mejor aguantas quieto y esperas a que tu corazón comience a llover Mejor te tumbas con los gatos hasta que te amen Mejor acaricias la

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LA HABITACIÓN CERRADA Todas las historias de amor son caretas antigás en el sótano. Aquello no podía salir bien. Desde el tragaluz hasta Oxford había un largo castigo, y sus brazos en el suelo, junto a la nevera descongelada, días de lluvia, amoratados. Y dejó todos los grifos de la casa abiertos antes de marcharse para siempre. Él, en cambio, seguía en las estrellas porque tenía un telescopio

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ANTOLOGÍA COMENTADA DE LOS MEJORES POEMAS NUNCA ESCRITOS 3 NATALIE WOOD EN 'EL ENIGMA DE UN CADÁVER' Natalie Wood se ahoga en el mar de su belleza, el 29 de noviembre de 1981. Mientras bucea hacia las profundidades, va rezando el monólogo definitivo entre algas transparentes y anémonas. En la última burbuja de su voz estalla, como bocanada de cristal y humo, el secreto de la muerte (que

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LES ROSEAUX SAVAGES Al fin apareció, Lennon de madrugada, humeante entre los brezos. Ese día, casualmente, me había vestido de Peter Pan; otros días era Wendy, y las mañanas de viento, sobre todo, me levantaba con cara de Garfio perdida en las olas. Ya no me entusiasmaba el filme de Milou, y la ciudad que en su tiempo tanto amé me parecía, después de aquel verano sobre la hierba, el sueño de

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EL DESAMOR PROVOCA CÁNCER Por fin tuvieron el sueño más bonito de todos, una noche en que Vincent dormía en Los Ángeles y Elena en Vancouver. Sabían que aquello era el amor, pero lo guardaban en secreto como una hemorragia interna o una carta del médico entre los libros. La enfermedad devoraría su corazón en unos meses, y fumaba mirando los narcisos de invierno cuarenta cigarrillos al día.

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